لما رجعتوا البيت، دخلتِ أوضتك وقفلتِ الباب. رميتِ الشنطة على السرير ومسكتِ موبايلك القديم اللي كنتِ مخصصة عليه الرقم والـحساب الوهمي اللي كلمتيه منه. فتحتِ الأبلكيشن، وبصيتِ على الشات اللي بينكم. آخر رسائل كانت صعبة وجارحة، كلماتك اللي قولتيله فيها إنه مغفل وضُحكة، وإنك عمرك ما حبتيه، وفوق كل ده الـ 5000 جنيه اللي كنتِ طالباهم منه بحجة إنك في زنقة ومحتاجاهم لعملية لماما، وهو بعتهم في ثانية من غير ما يفكر من كتر ما كان بيثق فيكِ ويحبك.
نمتِ على السرير وأنتِ باصة للسقف، وتأنيب الضمير والـخوف عمالين ينهشوا فيكِ.
أنتِ صحيح كنتِ بتنتقمي لأختك، بس الطريقة كانت قذرة، ودلوقتي اللعبة اتقلبت، والصياد بقا هو الفريسة.
مرت الأيام، وبدأت الترتيبات الحقيقية للفرح. أختك كانت بتنزل كل يوم تشتري لبس وجهاز، وساعات كتير كان خطيبها بيجي ياخدها، وساعات سيف كان بيجي معاهم بالعربية عشان يوصلهم المولات الكبيرة. في كل مرة سيف كان بيجي فيها تحت البيت، كنتِ بتستخبي ورا الستارة، تراقبي عربيتو السودا الفخمة، ويدوب تلمحي ضله من بعيد وجسمك يتنفض.
وفي يوم، وأنتِ قاعدة في الصالة بتذاكري، تليفون أختك رن وهي كانت في المطبخ بتساعد ماما. ندهت عليكِ: “سما..
ردي على الموبايل وشوفي مين، لو خطيبي قوليلو ثواني وهكلمه.”
قمتِ مسكتِ الموبايل، وبصيتِ على الشاشة، مكنش خطيبها.. كان “سيف”. قلبك سقط في رجليكِ. فضلتِ واقفة ثواني والموبايل بيغني في إيدك، ومش عارفة تعملي إيه. وفي الآخر، وكنوع من الاندفاع أو الفضول القاتل، فتحتِ الخط وقولتِ بصوت واطي: “ألو؟”
مفيش رد لثواني.. يدوب صوت نفس هادي وعميق من الناحية التانية. بعدين جه صوته الرجولي، الثابت والـراسي، وقال: “ألو.. سما؟”
نطق اسمك بطريقة خلت شعر جسمك يقف، الطريقة اللي قال بيها “سما” كانت مختلفة عن الطريقة اللي قالها بيها في الفيلّا. كانت فيها نغمة مألوفة..
نغمة الشخص اللي كان بيكلمك بالساعات على الموبايل بالليل.
قبضتِ على الموبايل بـإيدك التانية وقولتِ بتلعثم: “آه.. أيوة يا أستاذ سيف، أختي في المطبخ ثواني هندهالـك..”
وقبل ما تقفلي أو تبعدي الموبايل عن ودنك، سمعتيه بيقول بسرعة وبصوت حاد وزي الفحيح: “أنا مش عايز أختك.. أنا عايزك أنتِ. افتحي الـواتساب بتاع رقمك القديم يا سما.. عشان في حساب قديم قوي بيننا لازم يتصفى، ومظنش إنك تحبي أختك تعرف الحقيقة قبل فرحها بأسبوع.. صح؟”
المكالمة اتفصلت، والدنيا اسودت في عينيكِ. الشك قطع الشك باليقين..
سيف عرف كل حاجة، والـلعبة الحقيقية لسه هتبدأ حالا!الموبايل وقع من إيدك على السجادة كأنه حتة جمر قايدة. ودنك كانت بتصفر، والبيت كله حواليكِ اتقلب لـ صمت رهيب مفيش فيه غير صوت دقات قلبك اللي بتهبد في صدرك زي الطبلة.
”سما! مين اللي كان بيتكلم يا بنتي؟”
صوت أختك وهي خارجة من المطبخ ومسحة إيديها في الفوطة رجعك للواقع بخضة. وطيتِ بسرعة البرق، خ.طفتِ الموبايل من الأرض وإيدك بتترعش، وقولتِ وأنتِ مديالها ضهرك عشان متشوفش وشك اللي بقا أبيض كفن: “ده.. ده كان سيف يا أبله. بيقولك الخط قطع أو الشبكة وحشة، ورن تاني ومجمعش..
كلميه أنتِ بقى.”
حدفتِ الموبايل في إيدها وجريتِ على أوضتك قبل ما تلقط نبرة صوتك الميتة. قفلتِ الباب وراكِ بالمفتاح، وسندتِ راسك عليه وأنتِ بتنهجي كأنك كنتِ بتجري ماراثون. “عرف.. عرف إزاي؟” السؤال ده كان بيلف في دماغك كأنه إعصار. الصور كانت متعدلة بفلاتر صعبة، الاسم كان وهمي، الخط كان برقم تانـي خالص ملوش علاقة ببياناتك! إزاي قدر يربط الخيوط ببعضها؟
افتكرتِ النظرة الحامية اللي بصلك بيها في الفيلّا.. افتكرتِ لما ركز في تفاصيل وشك، وفي الطريقة اللي بتعدلي بيها شعرك لما بتتوتري.
سيف مكنش غبي، الغباء الحقيقي كان ظنك إنك بتلعبي بشاب ناضج ومتعلم وعنده نفوذ وفلوس تقدر تجيب قرار أي حد في ثواني!
مشيتِ بخطوات مهزوزة لغاية الدولاب، فتحتِ أعمق حتة فيه، وطلعتِ الموبايل القديم اللي كنتِ قفلاه ورمياه بقالك أسابيع. حطيتِ الشاحن فيه، واستنيتِ الكام دقيقة بتوع القومة وكأنهم دهور. أول ما الشاشة نورت، والشبكة لقطت، الموبايل بدأ يزن ورا بعضه.. إشعارات ورسايل ورا بعضها زي المطر، كلها من رقم واحد.. رقم “سيف”.
فتحتِ الـواتساب وإيدك بتتحرك بالعافية. دخلتِ على الشات اللي بينكم، لقيتِ رسالة مبعوتة من نص ساعة بس.. رسالة فيها صورة!
فتحتِ الصورة، ولقيتِ قلبك هيقف من الرعب؛ دي كانت صورة شاشة (اسكرين شوت) لتحويل بنكي باسمك الثلاثي ورقم بطاقتك اللي كنتِ بعتيهالو زمان لما قولتيلو إنك محتاجة الـ 5000 جنيه لعملية ماما! وبما إنك مكنش عندك حساب بنكي، كان التحويل بالبطاقة الشخصية في المحفظة الإلكترونية.. والاسم الحقيقي ظهر عنده!
وتحت الصورة، كان كاتب جملة واحدة وبسيطة بس تمو.ت من الخو.ف:
”الاسم: سما.. نفس اسم أخت خطيب أخويا الصغير. لما جيت الفيلّا، الملامح مكنتش واضحة في الصور أه، بس حركة إيدك، ضحكتك اللي لمحتها في المطبخ، وحتى طريقتك في الكلام، كل حاجة نورت في دماغي. أهنيكِ على اللعبة، بس للأسف..
جيتي تلعبي مع الشخص الغلط.”
دموعك نزلت من كتر قلة الحيلة والـخوف. كتبتِ وإيدك بتترعش: “أنا آسفة.. أنا عملت كده عشان كنت حاسة بالغل من اللي عملته في أختي. أرجوك بلاش تقول حاجة، أختي ملهاش ذنب، هي بتحب أخوك والـفرح كمان أسبوع!”
مفيش دقيقة، ولقيتِ العلامتين بقوا أزرق.. بيقرأ. وبعدها ظهرت جملة: “جاري الكتابة…”
النص دقيقة دي حسيتِ فيها إن روحك بتتسحب. راح بعت رسالة صوتية، فتحتيها وحطيتي الموبايل على ودنك وأنتِ كاتمة نفسك. جه صوته الهادي، البارد، اللي مفيش فيه أي عصبية، وده اللي كان مرعب أكتر:
“أختك ملهاش ذنب؟
وأنا كان ذنبي إيه يتلعب بيا بالشكل ده؟ كان ذنبي إيه يتسحب مني مشاعر، وفلوس، وتدوسي على كرامتي وتقولي عليا مغفل وتعمليلي بلوك؟ على العموم.. أنا مش هخرب الفرح، بس بشرط واحد. تنزليلي حالا، أنا واقف بالعربية تحت بيتكم.”
جسمك اتجمد. نزلتِ جري على الشباك، واربتِ الستارة وبصيتِ لتحت. العربية السودا الفخمة بتاعته كانت واقفة على ناصية الشارع، وأنوارها مطفية، كأنها وحش مستني فريسته في الضلمة.
لفيتِ في الأوضة زي المجنونة. تنزلي؟ طب لو نزلتِ هيعمل فيكِ إيه؟
طب لو منزلتش، هيرفع سماعة التليفون على أخوه أو على أختك، والـحكاية كلها هتتفرش في دقيقة، والفرح هيبوظ، وعيلتك كلها هتنكسر قدام الناس. مكنش قدامك أي اختيار.. أنتِ محبوسة في الزاوية اللي صنعتيها بنفسك.
غيرتِ هدمومك بسرعة، لبستِ عباية سودا وطرحة ونزلتِ من غير ما حد يحس بيكِ. سلم السلم كان كأنه طريق للمقصلة. فتحتِ باب العمارة، وخرجتِ للهوا الساقع بتاع الليل. مشيتِ بخطوات بطيئة جداً لحد ما وصلتِ للعربية.
أول ما قربتِ، الباب اللي جنب السواق اتفتح أوتوماتيك. بلعتِ ريقك، وركبتِ وقفتلِ الباب وراكِ.
الـعربية كانت ريحتها برفيوم غالي وقوي، والتكييف شغال بهدوء.
سيف كان قاعد ورا الدريكسيون، لابس قميص أسود مأنتك، وساند راسه لورا وباصص قدامه. ملمحش بكلمة ولا التفت لكِ لأول دقيقتين، والصمت ده كان بيعذبك بالبطيء.
أخيراً، دار وشه وبص لكِ. النظرة المرة دي مكنش فيها شك، كان فيها نظرة انتصار وصياد ماسك فريسته. مالمسكيش ولا قرب منك، بس قال بنبرة واطية ورخيمة: “منورة يا كابتن.. مش كنتِ بتقولي إني مغفل وبتاع مظاهر؟ أهو المغفل واقف تحت بيتك بكلمة منك، بس المرة دي.. اللعب بشروطي أنا.”
نزلتِ راسك في الأرض ودموعك جرت على خدك: “أرجوك يا أستاذ سيف..
خد الفلوس اللي أنت عايزها، هصرفلك الـ 5000 جنيه والله وأرجعهملك، بس بلاش تأذي أختي. أنا مستعدة أعمل أي حاجة.”
سيف ضحك ضحكة مكتومة، ضحكة كلها سخرية وجع كبرياء، ومال عليكِ شوية وقال: “فلوس؟ أنتِ فاكرة إن الـ 5000 جنيه دول هما اللي فارقين معايا؟ أنا ممكن أشتري الشارع اللي أنتِ ساكنة فيه ده كله بفلوس فكة في جيبي. أنا اللي وجعني إن عيلة صغيرة زيك، تضحك عليا وتستغفلني، وتخليني أفتح قلبي وأحكي أسرار ميعرفهاش أقرب الناس ليا.. لواحدة وهمية!”
سكت شوية، ورجع ضهره لورا وقفل سنترال العربية وقال: “أنتِ قولتِ إنك مستعدة تعملي أي حاجة عشان أختك وفرحها..
تمام. الفرح هيتم، وأنا مش هقول كلمة واحدة لأخويا ولا لأختك، بس من هنا لحد يوم الفرح، وبعد الفرح كمان.. أنتِ هتبقي تحت أمري. الخمسة آلاف جنيه دول، هتدفعيهم تمن غالي قوي.. من كرامتك وراحتك يا سما. وأول طلب ليا.. ”
سيف سكت، وبص في عينيكِ بنظرة خلت قلبك يقع في رجليكِ وهو بيكمل جملته اللي غيرت كل اللعبة!وأول طلب ليا.. إنك من بكرة الصبح، هتشتغلي مساعدة شخصية عندي في مكتب الشركة. شفتي سهلة إزاي؟ أختك هتتجوز أخويا، وأنتِ هتشتغلي عند الراجل اللي دافعة في حقه تمن كرامته.”
بصيتِ له بذهول والصدمة لجمة لسانك، وقولتِ بنبرة مخنوقة: “أنت مجنون؟
أنا عندي 15 سنة ولسه بدرس في أولى ثانوي! أشتغل فين؟ وماما وأختي هقولهم إيه؟!”
سيف ابتسم ابتسامة برود تقهر، وطلع من جيبه سيجارة ولعها وقال وهو بيطلع الدخان من الشباك: “دي مشكلتك أنتِ مش مشكلتي، اتصرفي.. قولي تدريب صيفي، قولي كورسات، اطبخي أي كذبة من اللي أنتِ شاطرة فيهم. قدامك لحد بكرة الساعة تسعة الصبح، لو مجيتيش العنوان اللي هبعتهولك على الواتساب.. اعتبري الفرح اتلغى، والـ (اسكرينات) وصوتك اللي لسه مسجله عندي هيكونوا عند أختك وأخويا.”
فتحتِ باب العربية ونزلتِ وأنتِ مش شايفة قدامك من الدموع.
جريتِ على جوه البيت وقبل ما حد يحس بيكِ دخلتِ أوضتك وترمتِ على السرير. طول الليل مكنش وراكِ حاجة غير العياط والتفكير.. أنتِ حفرتِ حفرة لأختك ولنفسك ووقعتِ فيها، ومبقاش عندك مهرب.
